Salí de casa a las nueve de la mañana – sugieren tranquilidad los aeropuertos – para el París-Madrid. De Barajas en metro a Méndez Álvaro, hasta donde se acercó Alba González, quien aún se encontraba en Madrid por motivos militares. Tras el almuerzo, en bus a Oviedo, la ciudad que debía arder por consigna de Laura, Alba y Héctor. Lo que no se sabe es que todos habíamos estado ya en Oviedo sin estarlo, porque a Rafa Cofiño se le ocurrió la genial idea de escribir un poema cibernético a no-sé-cuán-tas-ma-nos antes del encuentro.
El aterrizaje en Oviedo llegó con la bienvenida de Laura Casielles y Héctor Gómez (narrador po-e-ta), más un puñado de sidres (todas de un golpe), la lluvia (como debe de ser) y la compañía de Daniel Rabanaque, quien nos contó, junto a Héctor, la gran historia del colibrí (todos deberíamos ser colibrí en este mundo). Al grupo se sumaron poquito tiempo después los amigos de La palabra itinerante y Todo se entiende sólo a medias (José María Gómez Valero, Miguel Ángel García Arwez, David Eloy Rodríguez, Celia Romero, Isa García Arwez y Enrique Mengual), además de Carmen Camacho (o la niña con el arte en las venas) y Dani Mata y sus poemas versionados.
El jueves descubrimos el mundo mágico de Artemio Rulán de la mano de Rafa Cofiño, que además nos sorprendió con una bonita performance; la fuerza de la poesía de Daniel Rabanaque y de Rubén d’Areñes, que parece una caja maravillosa de sorpresas; además de disfrutar –como siempre con esta chica- del recital de Carmen Camacho. Por la noche, Dani Mata consiguió acercar al público, hacerle cantar los estribillos y hasta bailar con vuelta tipo flamenca-sevillana.
El viernes escuchamos poemas sugerentes de Álex Chico, uno de los poetas más buscados en Internet, quien además fue compañero de cafés y librería por la mañana. Después, Pablo Texón nos recitó en asturiano hermosos poemas que hablaban del tiempo y del viaje, porque él también había buscado ya idas y vueltas. Acto seguido llegó Berta Piñán, con un recital precioso y poemas que hablaban de cayucos, del hambre y del dolor. Con un sprint final nos acercamos hasta el escenario donde se pondría en escena poco más tarde el espectáculo Todo se entiende sólo a medias. Ay, qué decir, que son magníficos, que se lo curran mucho, que se te ponen los pelos de punta - ganas de levantarte de la silla, ganas de pedir que haya más gente así -. En serio, hacen pensar, imaginar, entretienen… y están de gira por ahí, así que si pueden acercarse a verlos a alguna de las ciudades españolas en las que actuarán próximamente, no se lo pierdan. El fin de fiesta lo puso Alfredo González con sus pegadizas letras y su guitarra, en un caluroso concierto en el que descubrí muchas canciones para llevar a partir de ahora en el iPod.
Así de a gusto nos marchamos al día siguiente, agradecidos por el cariño y la hospitalidad de los organizadores – Héctor, Alba y Laura - durante los dos días (y antes, y después), por la compañía y la asistencia del público (gracias a la chica de la Vespa roja, que me enseñó que también en los lavabos del baño pasan cosas geniales) y gracias a todos, todos, los que tuvieron que ver algo con esto, los que lo hicieron algo posible, los que pusieron de su parte para que saliera como salió (Oui Lee y sus fotos, Leopoldo Sánchez Torre, Fernando Beltrán y el Aula de las metáforas, los libreros que tuvieron a punto nuestros libros, patrocinadores…). Y gracias, también, a Francisco Javier García, de Valladolid, por el ofrecimiento.
Tras un viaje de vuelta algo accidentado, pero feliz, llegué a París cargada de nuevos libros que leer y compartir. Siempre he pensado que la poesía es (cuánta razón, Artemio) como la medicina, –una cura, un psicólogo particular- : hay antidepresivos fuertes y drogas para partirte de la risa. Estos días, en La Ciudad en Llamas, hemos encontrado un verdadero botiquín para los próximos meses.
¡Gracias, gracias, gracias!
- Bah, es una novela, ¿no? En una novela no hace falta escribir la verdad, ni siquiera algo creíble.
