Por amor al arte

Paso solo como quien pasa a recoger un poco, así, por encima, o a barrer. No voy a hacer una limpieza profunda, pero tampoco me concentro, en casi nada. Ando picando un poco de aquí y de allá pero, sobre todo, con muchas cosas acumuladas. A estos tiempos tristes de recortes, de tanto paro, de tanta agonía, se suman todas esas otras cosas de las que muchos hablarían como no tan tristes, como algo normal. El malo, el mío, el de mi película, diría que son cosas que deben de ser así, otros ni siquiera son conscientes de que ocurren.

No me gusta especialmente ver en ningún medio el deporte, aunque los treinta me recuerden que debo hacer ejercicio al menos dos veces por semana por aquello de que es más sano para la salud, la física y la mental. Sí me gustan algunos de los valores del deporte. Sin embargo me enfada que no se le preste la misma atención a la cultura que al deporte, por ejemplo. Y me enfada más todavía que la número uno del tenis y ganadora de una importante competición salga en el último rincón de la portada digital de un periódico nacional, porque el señor que gane mañana no tendrá ese lugar. Eso sí, antes de esa noticia Boris Izaguirre firma un artículo (confieso no haberlo leído) afirmado que Carlota está enamorada. Las mujeres, siempre, en el lugar en el que muchos se empeñan en seguir situándonos.

Acabo de llegar a casa después de haber ido al supermercado. El cajero es un señor árabe. Cuando yo estaba pagando se pusieron en la cola dos señores rumanos, cargados de botellas de agua y alguna que otra lata de conservas y unas manzanas. Nada de alcohol. Ninguna otra cosa. El señor árabe miró a los dos señores rumanos y les hizo señas: Aquí no se aceptan monedas pequeñas, les dijo. Pero los señores rumanos no entendían, o hacían ver que no entendían, bien el francés. Entonces el señor cajero sacó una moneda de diez céntimos de la caja y, mientras seguía pasando mis artículos por el escáner, les repitió enseñándoles la moneda: Esto no aquí. Y se lió una gorda, porque le dije al señor cajero que yo solo llevaba monedas de diez céntimos y la señora que estaba detrás de mí empezó también a amenazar al cajero con que no pagaba ni volvía si no les dejaba a los dos comprar lo que llevaban consigo.

Hay días en los que una se sienta en el sofá de casa y piensa que ni siquiera intentar ponerse una sonrisa en la cara sirve de mucho. Este mundo está cada vez peor. Claro, que siempre hay quien nos pone la mano en el hombro y nos dice que no, que en realidad todo fue mucho peor antes.

Creo que el formato blog se está quedando antiguo. Cada vez paso menos por aquí porque cada vez me llega menos el feedback. Ah, las redes sociales son otra cosa. Sin embargo en momentos como éste en el que quisiera darle una patada a algo aquí está Blogger, abriéndome la ventana, aunque no sepa si será cuestión de tiempo.

La poesía sí, la poesía sigue. Incluso un proyecto de narrativa. Pero tampoco sé si eso es lo que importa hoy. Si les importa, también les puedo recordar que los beneficios de autor de Shock (Baile del sol, 2011), mi último poemario publicado, están todos destinados a proyectos de educación para niños y jóvenes de África (Fundación Umbele). A veces una se siente estúpida por algunas cosas, pero la mayoría piensa que no queda más remedio que seguir partiéndose la cabeza contra un muro, aunque se trabaje por amor al arte y aunque la cultura siga quedando en el último lugar.